Sous le sable, du sable. Chaque couche qu’il découvrait de ses doigts révélait encore et encore cette aridité qu’il s’efforçait de fuir. L’humidité chaude et protectrice du sommeil utérin, il l’avait peut-être rêvée, dans ces moments d’ivresse qu’il goûtait de façon démesurée. 30 ans de rêverie prolongée, à la recherche de cette ataraxie que le jour de sa naissance il avait été contraint de quitter. 

Les larmes n’y firent rien, c’était à présent seul qu’il lui fallait vaille que vaille prospérer. Et ce sable qui ruisselait entre ses mains, au fond, il finissait quelque part par l’aimer. Séparés à tout jamais du bloc originel, les grains tentaient vainement de se réassembler. Sans doute étaient-ils à son image : morts-nés.